Invade à tarde quente, o fervor do verão carioca. Não, não conto as horas para a passagem do ano, meu calendário é outro.
Rogo aos deuses uma farpa de seu verdejante olhar. Suplico a Chronus um lampejo de sua presença antes que os fogos tentem esfumaçar aquele brio que tanto me move rumo a seus olhos.
Áquila.
(R. Áquila)
Hoje, no "Dia do Beijo", resolvi dar-me a certas futilidades. Haja-vista o ritmo imposto pela existência, pensei que se me entregasse a alguns parcos prazeres não obteria deméritos com São Pedro. Escutei uma rádio AM, li um jornal sensacionalista e dirigi, pachorrentamente, atrás de todos os ônibus do caminho; não competi por um dia, não me aborreci por um dia.
Essa experiência, quase lisérgica, para um velho professor, acarretou-me impressões indeléveis. Usei da tecnologia e, o "celular" tratou de me por em contado com um belo jovem. Conversamos, trocamos opiniões sobre o cotidiano, confortamo-nos em cadeiras barulhentas do "shopping", até que finalmente lhe reclamei um beijo. Mas queria um beijo apaixonado, longo, intenso como lhe soi de direito em um dia tão especial. Ele, meio sem jeito, marotamente me ofereceu a face. Não fiz por menos, tasquei-lhe na bochecha o mais estalado possível de meus ósculos. Nossas barbas não davam muita margem para babações e suas mãos muito grandes abraçavam-me masculinamente as costas cansadas.
Depois desta cena quase aplaudida pelos convivas da praça, sentamo-nos frente a frente e pude, durante longo período, embebedar-me na negritude daqueles olhos vívidos, repletos de sonhos e certos de uma vida a porvir.
Deu-se lá sua hora e aquele moço deixou-me novamente só, lembrando do tempo em que lhe trocava as fraudas, contava-lhe estórias de Monteiro Lobato, transformando um minúsculo apartamento no Sítio de Dona Benta. O homem que ora se foi, ainda continua sendo meu menino de calças curtas e merendeira. Envelhecer é uma bosta!
É por aqui mesmo que dores infindáveis insistem em me açoitar os dias. Neste mesmo Rio de Janeiro de minha paixão, em suas ruas de paralelepípedos rústicos, seus postes úmbrios donde emergem-se prostitutas e malandros agacho-me nas sarjetas e choro o choro dos abandonados; choro lágrimas daqueles que não não têm alguém.
Mortifico-mo... Dou-me às lembranças como o escravo o faz a seu antigo senhor.
Matai-me, ó ingrata existência! Matai-me!
A revolução digital está atingindo em cheio um dos meios de comunicação mais poderosos que existem: o rádio. Quem quiser ficar por dentro do assunto pode conferir o livro O rádio sem onda – Convergência digital e novos desafios na radiodifusão (Ed. E-Papers), do jornalista Marcelo Kischinhevsky. Com a morte da difusão analógica, o rádio está entrando em um novo ciclo que traz tanto o perigo de uma concentração impensável em outras épocas como a multiplicação das rádios com emissões pela internet. Ainda no livro: uma síntese da trajetória do rádio nas últimas décadas, informações sobre o padrão brasileiro de rádio digital, podcasting e rádios digitais por assinatura entre outros temas.
O Bico Doce é, além de nosso “oásis” no Centro da Cidade, um ponto de encontro entre amigos compartilhadores de nuances afins. Ali, nos reunimos para tergiversar sobre as intempéries da política, últimas novidades literárias, relatos de viagens, além de futebol e mulher.
Coadunamo-nos nas conversas e acabamos por formar um clube de amigos, onde não poderia também faltar a maledicência nata dos mexericos, das opiniões sobre todos seus freqüentadores. Acabamos por conhecer as idiossincrasias de cada um e nelas fazemos, entre uma garfada e outra, momentos de ironias, elogios e críticas.
Já há muito, ensaio por aqui certos escritos sobre os episódios daquele bar que se tornou a extensão de nossos boêmios lares, mas isto é coisa pra depois. Falo hoje sobre um dos momentos de tristeza ao qual aquelas toscas mesas conduziram minha volta a casa neste fim de dia.
Passei por lá, como sempre o faço antes de encarar meus alunos e pude ver o Cláudio, com sua inefável barriga, a expulsar seus visitantes, agitando barulhentamente as cadeiras e arrastando as mesas para o fétido beco de além porta. Haveria festa. Mas que diabos de festa seria aquela? Não vi ninguém combinando coisa nenhuma...
Um grupo de “doutores-sei-lá-de-onde” mandou fechar a casa para seu rompante. Ta bom, levamos na brincadeira; afinal de contas tudo ali acaba mesmo
Bem, não estava mesmo para brincadeiras e segui meu ritual. Retomei ao Beco das Cancelas, já no pôr da noite e encontrei todos nas trôpegas calçadas. Havíamos sido expulsos de nosso próprio lar! Não fosse o sorriso tenso do Cabral, grande anfitrião, com certeza já haveríamos partido em busca de outros balcões. Nosso minúsculo salão, invadido por luzes psicodélicas a rasgar a penumbra que nos conforta em final de noite, habitava-se de jovens com pulseiras movidas a neon, tatuagens coloridas e música, infernalmente afugentadora. Cigarros com odores agridoces, imaturidade e distância abismal de seus fiéis freqüentadores que, a essa hora, jorravam sono nas pedras portuguesas de suas calçadas.
O Rodrigo me ofereceu carona e entre algumas brincadeiras, recobramos passagens de nosso Rio Antigo. Iria eu para o Estácio e o vi fazer volante pela Rua Larga; logo gritei: - amigão, vá pela Mata Cavalos! Ofereceu-me, o bom amigo, caminho seguro até meu destino e troçou-me de minha bebedeira. Foi o desfecho vingativo. Ainda que silenciosamente, pudemos atribuir àquela noite; dando-nos a certeza de que a paixão pelo Rio de nossa época, as músicas de Pixinguinha e Adoniram Barbosa continuam sendo nosso esteio nas mesas do Bico Doce. Que se foda aquela garotada!
Áquila.
Não sei que alvos as flechas de meus poemas atingirão, mas confesso que publicá-los foi um de meus maiores prazeres. Não que tal fato venha ao encontro de meu ego, muito pelo contrário, se penso em analisar tais cometimentos literários, sobra-me apenas a sensação de futilidade e daquele ar de "meti-me onde não devia".
